Entre la Covid y la Filomena

Decía que en una semana llega la fiesta de San Antón y, con ella, su olla, a la que ningún otro plato de cuchara de la geografía hispana hace sombra, si exceptuamos el botillo del Bierzo, el cocido maragato y la simpar olla podrida burgalesa, que son en los tres casos palabras mayores, manjares deleitosos cuyas recetas reclaman ser escritas en papel de barba o pergamino, con letra redondilla, e ilustradas con los pinceles de Arcimboldo.

Estábamos en que todo pasa; en que lo nuestro es pasar, en que no hay camino y que el camino se hace al andar. Nos lo dijo don Antonio Machado, el hombre que no quería dejar en la memoria de los hombres su canción. Qué inmensa distancia, moral e intelectual, la de este hombre con la de quienes ahora nos confinan, nos perimetran, nos hacen cribados, analizan cepas y nos estabulan en grupos de más o menos riesgo para vacunarnos, por ver cómo resulta el invento y comprobar si sale mejor la banderilla de Moderna, la inyección de Pfizer o la ampolla de AstraZeneca. Las vacunas son el calmante vitaminado para esta sociedad, que está de los nervios con esto de la 'Coviz' y se deja mandar con la mansedumbre de los corderos que se llevan al matadero y como las ovejas que enmudecen delante de sus trasquiladores, tal cual afirmaba el profeta Isaías. Está visto que lo de la obediencia ciega, viene de lejos. Por ello, propongo acatar la tradición de la olla del santo, con un ron pálido de postre y, si se tercia, el arrullo de una canción de Gloria Estefan. Si prefieren una pizza, también vale, pero no se queden solos con la 'Coviz' y la Filomena. No son buena compañía para un trío.