Entre dos fuegos

Yo seguía con mi transitar. No había resquicios de resplandor lunar. Sería oscuridad absoluta si no fuera por las luces urbanas que provocaban esos reflejos iridiscentes en el asfalto recién limpiado, a base de manguerazos, por los operarios municipales. Después de unos veinte minutos callejeando en busca de las principales arterias de la ciudad, ésta se transformó quedando impregnada de una luz anaranjada que rompió la monotonía de los negros y los grises, del silencio opaco de los estorninos, de los escaparates mustios. El sol lanzaba su primer mensaje luminoso al otro lado de la Sierra, y los rayos se difractaban por el cúmulo de nubes que adquirían formas majestuosas. Una de ellas, la de mayor tamaño, semejaba el hongo atómico que irrumpió en las ciudades de Hirosima y Nagasaki, para devastarlas en aquel fatídico mes de agosto de 1945, y que ahora parecía recitarnos una metáfora vírica a los habitantes de la ciudad de Granada.

En mi vuelta a casa me percaté de que me dirigía hacia una aglomeración de gente, cuya presencia a esas horas tempranas yo no sabía explicar. Pocos segundos después comprobé que se acumulaban frente a la entrada de un Centro de Salud. Esa pequeña multitud se distribuía realmente en dos hileras bien formadas y enfrentadas una a otra, de manera que, aun ocupando prácticamente toda la acera, dejaban un pasillo por el que los transeúntes podíamos pasar. Todos llevaban la mascarilla bien colocada, pero no dejaba de inquietarme el hecho de que tuviera que cruzar entre ambos bandos, sintiéndome como ese reportero, esa madre con ese niño, ese despistado o ese temerario que quedan atrapados entre la línea de dos fuegos enemigos en una ciudad en guerra. Por cierto, el número de individuos que a esa hora transitaban con el uso equivocado o no uso de la mascarilla había aumentado considerablemente.