Sísifo y Segismundo

Y mismamente ahora con el septiembre, acaso rutinario y fastidioso tras más o menos largas vacaciones nos viene a colación. Cada año, cada primavera, la ilusión y el ascenso hacia el verano de asueto, de playa, de montaña, de viajar por esos mundos de Dios… pero sí, tal vez vacío y adverso el septiembre indefectible, acaso el otoño. Afortunados aquellos para quienes darse al estudio, al trabajo o profesión les es vocación y grato cumplimiento de vida, pero nos tememos que no sea muy grande proporción de los tales, en apreciación de toda la sociedad humanosa, y a la postre la indeclinable dedicación, el obligado trabajo, predominantemente es 'trabajoso', y humorada será decir que en la gran orquesta social se dan mayoritariamente los tañedores de 'contrabajo'.

Así es lo general, el caer siempre en la rutina y prosa de urgencia diaria tras haber 'ascendido' ilusionadamente hacia las vacaciones o asueto. Y se nos ocurre, tal como antaño describimos en un soneto, que también puede, en versión de resumen, considerarse el trance de Sísifo como vicisitud nuestra hebdomadaria, es decir, un Sísifo condenado a la pena ascensional de unos seis días de labor hacia la cumbre final, ansiada, del fin de semana (finde) y grato domingo. Y tal como escribo en el final del soneto, «Pero, ay, cuando el peñasco apenas toca la cumbre…, rueda hacia mañana, y el gozo, en otro lunes se trastoca». Una dama amiga, acerca de cierto tenor mediocre, decía situarlo entre un Plácido Domingo y el jodío lunes.

Ahora bien, vayamos a más profundidad o ultimidad tal como se procede con verdades o causas en Filosofía. De dónde acá la intrínseca e insoslayable condena de los humanos a padecimientos del modo o suerte que sea, a ese acabar, en un tiempo u otro, en lo sufridero u arduo. Hablando con un hijo: «En cierta época de vuestra infancia no quise añadir más empleo profesional por dedicarme más a mis desgraciados». Y ¿cómo? ¿Mis hijos, biennacidos, desgraciados sin haber nada en desgracia? Era que yo tendría en mente a Segismundo, extrañamente encarcelado ('La vida es sueño' de Calderón), quien en contraposición a tantas creaturas –ave, toro, pez, arroyo culebra– de plena autonomía de libre instinto, se pregunta ¿teniendo yo más vida, tengo menos libertad? Aunque ya había dado respuesta previa en apóstrofe a sus opresores, «¿qué delito cometí contra vosotros naciendo? aunque si nací, ya entiendo qué delito he cometido, pues el delito mayor del hombre es haber nacido».

Un gran amigo, joven solterón, residente con su madre viuda, no sé en qué embrollo o entuerto se vio envuelto, que su mentada madre lamentaba o incluso le reprochaba… Pero hete aquí –¿quién lo diría?– que mi amigo, la persona más correcta y respetuosa que pudiera darse, fue y un mal día le espetó a su progenitora, «la culpa la tienes tú por haberme echado al mundo». ¡Lastimoso e irreprimible exabrupto de mi amigo con su madrecica!

En fin, que el sufrir y hacer sufrir, con culpa o sin ella, parece innato, cuasi consustancial a lo humano, viniendo a colación el distingo y la precisión irreprimibles en teóricos e intelectuales, pues van y nos dicen: el deber de procreación no compete a individuos concretos sino a la especie. ¡Átame esa mosca por el rabo! Cada quisque y su especie. Mas sea como sea, la realidad contundente es la del nacer por cuenta de progenitores, y vernos en este mundo puñetero sin más salida que la del río que va a dar en la mar que es el morir (Jorge Manrique).

Resumiendo. Por un lado habemos de sufrir, sísifos, que se acaben las vacaciones, que lo bueno dure poco, que el 'jodío lunes' se prolongue, todo en una existencia a la que antes de que nos concibieran, no sabemos si hubiéramos dado asenso o disenso. Pero así estamos, presos con ella, segismundos, con la que existencialistas dicen preceder al ser. Pero bien con la vida del morir, la que deseamos y pedimos. Que sea de ventura y provecho, del carpe diem horaciano, porque en definitiva sólo se trata de un limitado oasis en desierto. Y el poeta: «¿Pedir la vida a saeta en reloj que deja yerto el brote de la savia más querida? Pide, mejor, morir y estar ya muerto en oasis de tiempo y de medida, hidrópica creatura del desierto» (de soneto en Antología publicada en Ciudad de México).