Luna de azafrán

La dejé que hablase. Me comentó que a pesar de los bandazos estaba orgullosa de cómo nos habíamos portado frente a la epidemia. «Lo de los maestros y los profesores ha sido un puntazo. Habéis trabajado como si no pasara nada. Aunque lo más importante es que vuestro esfuerzo ha devuelto la normalidad a las familias. Yo notaba el regreso de la tranquilidad cuando furtiva contemplaba por las ventanas otra vez las prisas en los desayunos y los deberes por la tarde». Se lo agradecí. «Y tu Atleti, campeón. ¡Una pena que España no ganara la Eurocopa! Pero hay equipo. Quizá el Mundial». Hablamos de política. Ella era más optimista que yo. La mesura que da la madurez. Salió el futuro. Las esperanzas. Y los sinsabores. «Te he tenido vigilado. ¿A ver si te crees que no te echaba un ojo?». Le contesté que la intuía anhelante, igual que yo, todas las noches. Me impidió que tornara a quejarme de la maldición de Marte, por la cual sólo nos era permitido ser amantes de estío. «Los celos y el despecho. El cruel no perdona que te eligiera a ti». Empezaba a alejarse. «Nos vemos mañana. Seré puntual. No te preocupes». Le pedí un beso arrebatado. «Claro. Acércate».

Saqué casi todo el cuerpo por encima de la barandilla mientras alargaba los brazos desesperadamente hacia su rostro. Dos policías municipales pensaron que iba a tirarme a la calle cual olivo suicida: el móvil, se me ha caído en el reborde; que tuviera cuidado, iba a matarme. En el cielo, ella se carcajeaba. Pero también me sonreía. ¿Enamorada?