Corre, Forrest, corre

La Maratón de Valencia se llevó a cabo el fin de semana. Se queda mucha gente fuera sin obtener dorsal, a la misma vez que se quedó mucha sin avanzar hasta la meta en el tiempo mínimo estipulado. Se han planteado para la próxima edición elevar la exigencia de ese mínimo generoso para poder correrla, parece que existe un perfil que camina más que corre, pero que presume de haberla finalizado exhibiendo su dorsal como una cabeza de animal salvaje en una pared. Estoy disfrutando la lectura de un libro (El movimiento del cuerpo a través del espacio, de Lionel Shriver –autora de Algo pasa con Kevin-) que trata entre otros asuntos sobre esas personas que cercanos a la jubilación o sin haber hecho nunca deporte deciden correr, pero no de una manera cualquiera, sino con el propósito de finalizar una maratón. Se compran unas buenas zapatillas, salen a la calle con un programa de entrenamiento descargado de internet y encuentran un grupo que como ellos corre a diario. No sabemos bien cómo repercutirá en la especie esta determinación porque tan solo lleva unas décadas en funcionamiento. En mi pueblo, cuando era más joven tan solo corrían así dos frikis.

Lo interesante desde el punto de vista sociológico radica en la proliferación de entrenadores personales y clínicas de fisioterapia a la par que 'runners', porque no son corredores, recuérdenlo. Aunque existe otro momento mágico y epifánico por encima, el momento en que ese maratoniano ve la luz y decide correr un triatlón. Cuarenta y dos kilómetros y pico es para cobardes. Y así un día aparece en el garaje o en el trastero una bici de titanio de más de seis mil pavos. La familia, aficiones, costumbres, quedan relegadas y existe un único mantra: entrenar. El trabajo suele mantenerse, porque es lo único que prrovoca comprarse otra bicicleta más cara o ir a una prueba cada vez más lejana. Tan solo escuchan en su interior una voz que les insiste, corre, Forrest, corre.