Montar el belén sin morir en el intento

Decía antes que hay muchas formas de montar el belén, porque frente a estos nacimientos, pesebres o portales tradicionales, que contienen una carga de ternura y de inocencia, están esos otros belenes broncos, que montan quienes desayunan leche de hiena bizca y sestean entre la ignorancia y la maldad. No sé si se debe al cambio de hábitos alimenticios o al entontecimiento que produce en el cerebro la comunicación a través de las redes, pero están creciendo como cardos en cuneta y no hay tarde en la que no te topes con media docena, como mínimo, de tipos de este pelaje. Sea por lo que sea, lo cierto es que el más lerdo hace relojes de madera y el más necio monta un belén por un quítame allá esas pajas, o incluso sin pajas, solo por le necesidad de darse a conocer como miembro con carnet de gilipollas expedido por la Sociedad Filantrópica de Zopencos Reunidos (SFZR). Pues bien, estos jamelgos son especialistas en montar el belén –o el pollo– allá por donde pasan y donde posan. La fiesta de Navidad viene a ser un caldo de cultivo propicio para su reproducción. Sobre todo la cena en familia. Ahí es donde los miembros de la SFZR, compuesto mayormente por cuñadas y cuñados, alcanzan el clímax y consiguen que la alegría salga por la ventana y la bronca se instale entre los familiares políticos, con lo que la cena termina como la Vía Layetana de Barcelona tras el paso de los CDR. El Eclesiastés dice que todo tiene su momento oportuno, que hay «un tiempo de destruir, y tiempo de edificar; tiempo de llorar, y tiempo de reír». Pero como la Bíblia ya no la leen ni los evangélicos, no podemos pedir a los que se han instalado en la bronca gratuita y la necedad permanente que sigan estos consejos y dejen un tiempo para reír, para divertirse, para charlar sin prisas cara a cara. No hay peor mal que la soberbia de los ignorantes, y de estos vamos bien servidos. Su número es mayor que el de las cabezas de gambas que se van a chupar en todos los hogares españoles durante estas fiestas.

En la confianza de que el próximo martes la noche de paz deje algún poso, voy a olvidarme de momento de esa legión de mendaces ceporros, que ladran mientras cabalgamos, y voy a ponerme hoy delante de la tele para ver cómo reaccionan los afortunados con los premios de la Lotería. Es apasionante porque sale lo mejor y lo peor de cada individuo y, sobre todo, porque viene a confirmar que el puñetero dinero es el motor y la meta de esta sociedad huera y artrítica. Como lo era –querámoslo o no– en tiempos de Vespasiano: «El dinero no huele»; como en el decadente Siglo de Oro de Quevedo: «Madre, yo al oro me humillo, / él es mi amante y mi amado…»; como lo es en nuestros días cuando la ambición desmedida mete a Bárcenas y otras hierbas en el talego, o saca de su amado barrio de Vallecas a Pablo Iglesias para llevarlo a su casoplón de Galapagar. El oro, siempre el puñetero oro, la mosca, el parné, la pasta, la tela, el taco en el bolsillo… «billetes como para asar una vaca» de los ERE andaluces.

En fin, que para que en mi belén no se monte la marimorena, me conformo con un 'puñao' de gambas para chuparles la cabeza, con su cadmio incluido, como manda la tradición, y con desearles a mis lectores que tengan una feliz Navidad y que nadie les monte el otro belén.