Muerte de una actriz

Tiene la depresión la sangre negra y unas aristas de vidrio que cortan lentamente los hilos con la risa, la ilusión, la alegría la vida y su trasiego incesante de circunstancias sucedidas o que están por venir. Es un silencio que ejerce de grito, una ... parálisis eternizada del corazón, un llanto que va por dentro y nadie ve. Por eso las gentes se apresuran en buscar calificativos perversos a comportamientos erráticos, a miradas perdidas, al agotamiento que trasciende a lo físico y va más allá porque es alma derrotada, insomne en las mudanzas del destino, como esperando algo que no se alcanza a tocar y que pudiera llamarse paz, esperanza, sosiego. Eso que hoy tienen pocas personas, porque el mundo en que vivimos no lo permite. Todo ocurre demasiado deprisa y hay quien, sin percatarse de que en su casa, entre sus seres más queridos está sucediendo algo parecido, prefiere buscar un adjetivo que se lo aleje, parodiarlo, atacar a la persona enferma, lo mismo que los jóvenes machos de una manada de leones matan al león viejo y enfermo. Enfermo, sí. Porque la depresión no es argumento para un talent-show, es un sufrimiento terrible, un mar de pena inabarcable, un fuego casi extinguido y convertido ya en cenizas. El mundo es la ceniza de lo que va quedando. Nada, mujer sola a la deriva, al albur de los vientos que la llevan, mientras las últimas pavesas de lo que un día fuera un inextinguible fuego van apagándose. Pero no se dice, se deja que todo siga su curso sin ponerle freno porque el espectáculo debe continuar: sea en televisión, en una empresa o en una casa. Como lo que no se nombra no existe, hemos querido negar la existencia de la depresión, la posibilidad de buscar senderos de una mínima esperanza de mano tendida.