La visita del miedo

Esto ha sido así desde la noche de los tiempos. A mucha gente solo con escuchar la palabra epidemia se le alteran los chacras y sufre un ataque de nervios. No sé si es que llevamos en los genes la herencia del pánico de la 'gripe española' de 1918 o es el recuerdo de las pestes medievales; pero el caso es que el mosqueo ya está aquí, con los Idus de Marzo. Por cierto, que la gripe de 1918 no era española, sino que venía de la base militar norteamericana de Fort Riley. Nos colgaron el sambenito porque fue en nuestro país donde se informó sobre ella de una manera más pormenorizada. O sea, nos castigaron por contar la verdad. Como apuntaba más arriba, decir la verdad es una de las experiencias más amargas que reserva el destino a quienes nos hemos dedicado a este oficio.

Algún timbre secreto del subconsciente avisa al hombre del peligro. Y a esta epidemia le acompañan indicadores que no ayudan a navegar por el mar de la tranquilidad. Clausuras de convenciones y ferias, hoteles cerrados con la clientela dentro y bajadas en las Bolsas ponen en guardia a los novios del pavor. Se empieza a oír que si 'el bicho' avanza podrían cerrar los estadios. Estando así las cosas, espero que el puñetero coronavirus nos permita asistir el próximo jueves al triunfo del Granada, con Los Cármenes a reventar. «Que el fin del mundo nos pille bailando», como cantaba Chavela Vargas. En esta apuesta por la vida, qué mejor que plagiar a Ingrid Bergman en Casablanca y decir aquello de «el mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos». Pues eso.