Polos opuestos

Por lo demás, qué decirte… Que fue fácil. De esas veces en las que la conversación avanza sin esfuerzos, sin tener que remar a favor. Le noté unos reflejos blancos en la barba y seguro que él también vio mis primeras canas entre los rizos. Al decirnos adiós nos dimos un beso, pero ni estábamos bajo la lluvia ni sentimos que fuera el final de la peli. Fue por puro cariño y celebración. No descarto que este agosto pueda haber un romance a estrenar, pero ayer volvía a casa pensando que un buen examor también te hace sentir una chica con suerte.

Amiga. Como me lo contaron te lo cuento. Los vi esta mañana de refilón, al fondo de la plaza, en los soportales. Aparecen a mediados de agosto, en los días de la feria. Están enamorados. Como siempre. Se nota, incluso desde lejos, en el brillo de su risa por ejemplo y, si tuviéramos rayos x o herramienta científica adecuada, en la velocidad de sus neurotransmisores, desatados. Se conocieron, parece, en un baile de verbena o el equivalente, al calor de las canciones que se escuchaban esa temporada. Y cayeron. Empezó para ellos, entonces, el amor. Un amor de verano. Pero, cuando acabó, cuando llegó septiembre, se negaron a ser castigados por el olvido. Y, en un giro genial, tampoco decidieron seguir con su aventura y convertir su pasión ideal, intensa y pasajera en algo estable y permanente. No: cada cual siguió su vida. Eso dicen: once meses de cada año en otro mundo. Pero, como en un paréntesis, se encontrarían de nuevo el verano siguiente. Y el siguiente. Y otro, y otro más y todos los que tuvieran que seguir para descubrir su amor como si fuera nuevo, como si solo fuera – tanto– un amor de verano, una buena historia para esta hora en la que nos citamos a beber y a escribirnos.